Pierrefitte@Venir

La mer fauve, la mer vierge, la mer sauvage,
Au profond de son lit de nacre inviolé
Redescend, pour dormir, loin, bien loin du rivage,
Sous le seul regard pur du doux ciel étoilé.

La mer aime le ciel : c’est mieux pour lui redire,
À l’écart, en secret, son immense tourment,
Que la fauve amoureuse, au large se retire,
Dans son lit de corail, d’ambre et de diamant.

Et la brise n’apporte à la terre jalouse,
Qu’un souffle chuchoteur, vague, délicieux :
L’âme des océans frémit comme une épouse
Sous le chaste baiser des impassibles cieux.

Nérée Beauchemin

Le monde t'emplit et tu es vide : plénitude.

Petit bruit de l'écume sur la plage du matin ; il remplit le monde autant que le fracas de la gloire. 
Tous deux viennent du silence.

Sous la dalle de la joie, le premier sommeil.

Semé par le vent, moissonné par le vent, et cependant créateur, tel est l'homme, à travers les siècles, et fier de vivre un seul instant.

Albert Camus

C'est une des dernières pages écrites par Camus, avant l'accident de voiture du 4 janvier 1960 qui lui coûte la vie. Les chevaux ce jour-là n'étaient pas maîtrisés.

L'âme des labours assoupis
Berce d'une hymne somnolente
L'enfance des futurs épis ;

Et, triste, la mer de Bretagne
Se prend à gémir, dans le soir.
Par les sentiers de la montagne,
Commence à rôder le Mois Noir.

Et les cloches ont l'air de veuves,
Dans les clochers silencieux...
Nous n'irons plus aux aires-neuves !
Voici l'hiver, le temps des vieux.

Pour le départ des alouettes,
Tintent les glas des abandons.
Pleurez, ô chapelles muettes,
Les cierges éteints des Pardons !

Avec les oiseaux de passage,
Les Clercs s'en vont aux premiers froids.
Ils emportent, selon l'usage,
Leurs livres, noués trois par trois.

L'automne est la saison dolente.
Les mères, sur le seuil, longtemps,
De leur bénédiction lente
Encouragent les hésitants ;

Car, près d'enjamber la barrière,
Plus d'un a suspendu son pas,
Comme si des voix, par derrière,
Lui chuchotaient : « Ne t'en va pas ! »

Anatole LE BRAZ (1859-1926)

Mais tout mon sang s'altère, une brûlante fièvre 
Me ravit la couleur et m'ôte la raison ; 
Cieux ! j'ai pris à la fois sur cette belle lèvre 
D'un céleste Nectar et d'un mortel poison.

Ah ! mon Ame s'envole en ce transport de joie ! 
Ce gage de salut, dans la tombe m'envoie ; 
C'est fait ! je n'en puis plus, Élise je me meurs.

Ce baiser est un sceau par qui ma vie est close : 
Et comme on peut trouver un serpent sous des fleurs, 
J'ai rencontré ma mort sur un bouton de rose".

François L'Hermite, sieur du Solier, dit Tristan L'Hermite, né en 1601 au château du Solier, près de Janaillat, dans la Marche, et mort à Paris le 7 septembre 1655, est un poète et dramaturge français. Il occupa le fauteuil 17 de l'Académie française de 1649 à 1655.

Deux petits. - Alors, sur la plage,
Rien n’est revenu du naufrage ? …
- Son garde-pipe et son sabot …

La mère pleure, le dimanche,
Pour repos… Moi : j’ai ma revanche
Quand je serai grand - matelot ! -

Tristan Corbière, Les Amours jaunes

Voici venir les temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !

Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.

Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige,
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir ;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.

Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir,
Du passé lumineux recueille tout vestige !
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige...
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir !

Charles BAUDELAIRE (1821-1867)

A un maître inconnu

Théodore Botrel

Sur le flot qui nous balance,
Amis voguons en silence,
Dans la nuit.

Tous bruits viennent de se taire,
On dirait que tout, sur Terre,
Est mort :

Les Humains comme les Choses,
Les oiseaux comme les roses
Tout s’endort !

Mais la Mer c'est la Vivante,
C'est l'Immensité mouvante
Toujours,

Prenant d'assaut les jetées,
Dédaigneuse des nuitées
Et des jours !...

Hormis Elle, rien n'existe
Que le grand Phare et son triste
Reflet ;

A la place la meilleure,
Mes amis, jetons sur l'heure
Le filet !...
.
Puis, enroulés dans nos voiles
Le front nu sous les étoiles,
Dormons !

Rêvons en paix profonde,
A tous ceux qu’en ce bas-monde
Nous aimons !
.
Dormons sur nos goëlettes
Comme en nos bercelonnettes
D’enfants…

Et demain à marée haute
Nous rallierons la Côte,
Triomphants !

Théodore Botrel